No me va a salir. Quiero escribir un mensaje optimista, espada y escudo que defiendan mi derecho a la esperanza, a la alegría, incluso, que mantenga contra este viento y esta marea, la fe en la victoria del bien sobre el mal. Pero no me va a salir. Porque vivo, yo también, al borde de la locura, de la histeria de España y del mundo entero. Estamos sitiados por las huestes que capitanean los corruptos atrincherados en blindajes y componendas políticas, económicas y judiciales. Esas huestes son los medios de comunicación sometidos a golpe de talonario. La incompetencia y la indecencia son clamorosas un día sí y el otro también. El nuestro, hoy, ahora, es un país de abusadores, de amordazadores. Aquí tenéis a un represaliado más, por decir lo que no me convenía: “esta voz es mía”
Esta va a ser mi última Navidad en España. A no ser que, en el aquelarre del día 21 que viene, lo remedie Chac, el dios Maya de la lluvia que habita el sagrado cenote, allá, en la península de Yucatán, cuyas playas son el moridero de las ballenas suicidas.
¿Feliz Navidad? ¿Feliz Año Nuevo?
Lo lamento. Querría sentir que se pueden cumplir los buenos deseos. Pero no me sale.
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